Poussières...
Poussières…
Beautés. Couleurs. Parfums. Ciel. Air.
Tendre vie.
Cendres vides.
Quand la mort nous rend à la Terre.
« La pensée qui vogue…»
Des questions sur l’existence.
Une conscience. Pénitence !
La mélancolie. Une mode.
Des ruelles peuplées.
Des vies qui sans arrêt se croisent.
Des destins qui s’abordent et se toisent.
Des solitudes que les faux-semblants ont meublées.
Ils sont pareils. Tous pagaient.
Ils sont tous malins. Si fières et superbes.
Avancent à petits pas. Aux aguets.
Comme le chasseur qui marche sur l’herbe.
Ainsi vont-ils, espérant leur pas sage.
S’imprimant obstinément des buts.
Repoussant la fin, ignorant le début.
Juste une idée comme ca, au passage…
Leurs esprits projettent tant de chantiers.
Puis vient le jour où s’éteint la lumière.
Ah ! Toutes ces ombres sur ces civières…
Comme autant d’avenirs qui ont déchanté.
Beauté. Couleurs.
Il ne restera plus que le drap blanc.
Des êtres veufs. Pâles et tremblants.
Des vibrations de douleur.
Cendres vides.
Ce n’était pas un lapsus.
Ces tendres vies,
S’éteindront là-dessus…
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